22nd Jan 2018

  1. Sign in
    1. Estoy en el cuarto de mi madre. Ahora soy yo quien vive aquí. No recuerdo cómo
      llegué. En una ambulancia, en todo caso en un vehículo. Me ayudaron. Yo solo no
      habría llegado nunca. Quizá estoy aquí gracias a este hombre que viene cada semana.
      Aunque él lo niega. Me da un poco de dinero y se lleva los papeles. Tantos papeles,
      tanto dinero. Sí, ahora vuelvo a trabajar, un poco como antes, solo que ya no me
      acuerdo de cómo se trabaja. Tampoco parece que eso tenga mucha importancia.


      A mí lo que ahora me gustaría es hablar de las cosas que aún me quedan, despedirme,
      terminar de morirme de una vez. No me dejan. Si, parece que son varios. Pero siempre
      viene el mismo. «Más tarde, más tarde», me dice. Bueno. La verdad es que mucha
      voluntad ya no me queda. Cuando viene a recoger los nuevos papeles trae los de la
      semana anterior. Vienen señalados con signos que no comprendo. Tampoco me tomo
      la molestia de releerlos. Y cuando no he hecho nada, no me da nada y gruñe un poco.
      Pero no trabajo por dinero. ¿Por qué trabajo? No lo sé. No sé gran cosa, si he de ser
      franco. La muerte de mi madre, por ejemplo. ¿Había muerto ya cuando llegué?

      ¿O murió más tarde? Muerta para enterrarla, quiero decir. No lo sé. A lo mejor no la
      han enterrado todavía. Sea como sea, soy yo el que estoy en su cuarto. Duermo en su
      cama. Uso su orinal. He ocupado su lugar. Cada vez debo parecerme más a ella. Solo
      me falta tener un hijo...


      Molloy
      Samuel Beckett

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