25th May 2011

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    1. Desde la cómoda rutina he perdido mi esencia. Mi alma.
      Desde el día a día de una persona responsable ha muerto mi inspiración, mis musas. Las he limpiado junto al polvo y ya no están.
      Desde que mi vida es un horario y un cúmulo de cosas "importantes" se ha marchado la tinta de mis venas y ahora es, simplemente, roja.
      Un corazón prolífico capaz de hacer temblar a otros con sólo palabras, parece que se ha contentado con latir.
      Sin sufrimiento ya no siento nada.
      Me he llenado de aire y de cosas mundanas. Soy un número más en esta calle.
      Ya no quiero gritarle nada al mundo, me dedico a vivir en un cómodo estado de equilibrio en el que sólo zozobro algunos días y no llego a hundirme del todo.

      ¿Recuerdas el pozo negro, Cristian? ¿Tú tampoco podías escribir?

      ¿Qué precio hay que pagar por la estabilidad, por el sosiego? ¿Qué alma hay que vender para vivir sin más dolor?

      Yo... ya no sé qué echo de menos, pero espero que sólo sea una pausa, un paréntesis, de unan vida llena de sensaciones, porque si no... si sólo queda ya la rutina del eterno conformista, voy a perder todo lo que me hacía especial.
      Mis palabras dejarán de ser puras para venderse en contratos de compra y venta y trabajos universitarios.

      Nunca he echado tanto de menos una puñalada en la espalda o en el corazón.
      La felicidad, amigos, mata la inspiración. La comodidad, mata el sentimiento. Socializar, mata al escritor.

      Suerte que la vida es puta, traicionera, una agresora incansable. Y, con su próxima venganza, vendrán mis musas.
      Espero.
      Mi tinta espera.
      Mi corazón.

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